南京城墙上，朱元璋按着膝盖坐在石面旁，指节泛白。
他偏过头，看向侧翼。
土墩子。青石板。一个人影立在风里。
朱权没有坐。他站着，低头看着摊在面前的牛皮阵法图。图上金线纵横，被风掀得边角翻卷，每翻一下，那些线就像活物似的跳一跳，跳得人心里发紧。左段缺口那边的喊杀声闷闷地传过来，隔着硝烟，像从水底冒上来的泡，破了就碎。他听得见。每一声都听得见。
八阵图的边界在后缩。
不是垮，是退。像潮水撤滩，一寸一寸地往回抽。侧翼那条线原本压在壕沟外头，如今已经退到了沟沿上。再退半寸，壕沟就废了。壕沟一破，秦军从侧面一绕，城墙根就直接暴露在刀口底下。
他抬起手，按住阵眼石。
石头是凉的。但凉底下有东西在拱，拱得掌心发麻——那是八阵图的气，被秦军的规则网压着，出不来。规则网像一只手，死死摁在阵眼上，摁得气脉滞涩，边界才一寸寸往后缩。
要挪开那只手，只有一个办法：移阵眼。
但阵眼一动，整张图就得重排。重排的刹那，边界会空。空的那一瞬，秦军若压过来——
他没往下想。
弯腰，十指抠进阵眼石的边缘，指甲盖掐得没了血色。石头嵌在牛皮里，咬得紧。他沉腰，往上拔。第一下没动，第二下，牛皮带起一层细碎的皮屑，飞起来就被风卷走了。石头终于脱了槽，沉甸甸地托在掌心里。
他往左走了五寸。蹲下，把石头摁进一个新的位置。牛皮凹下去一块，凹坑周围的金线像是被惊动的蚁群，一根一根地往回爬。爬得慢，但确实在爬。爬过壕沟，爬回黄土平原上，爬到秦军阵线跟前。
蓝光从边界上渗出来了。
不是猛地炸亮，是一点一点洇出来的，像墨滴入水。洇成一薄层淡蓝的雾，贴在空气里，贴在秦军步兵面前。他们踩上去，脚底板像撞上了一堵看不见的墙。墙不硬，但有弹性，推一下，弹回来，再推，再弹。几个秦军士兵试着往前挤，挤得脸都憋红了，还是进不来。他们就站在那里，站在蓝光外面，看着雾里头站着的那个年轻人。
朱权的手从石头上松开，指印留在牛皮上，慢慢弹平。
他站起来。膝盖地响了一声。没管。他看着秦军被挡在外面，看着他们推不动那堵墙。他的手在袖子里抖，抖得他把拳头攥紧，攥得袖口皱成一团。
没人封他，没人派他。是他自己站出来的。左段缺口堵了又破，朱标回阵，朱标死了。现在左段没人了。他得顶上去。
他就顶上去了。
土墩子上的风把他袍子灌得鼓鼓的，像一面撑满的帆。他没拢。让风往里钻，钻得袍子贴在后背上，贴出脊梁骨的轮廓。
南京城墙上，朱元璋看着他。
看着那个站在土墩子上的身影，看着袍子被风扯得猎猎作响，看着他立在阵眼旁边，立在蓝光后面，立在秦军面前。
手指在膝盖上松了一松。
权儿。声音被风撕碎了，只有他自己听见。
嬴政那边。
高地上的黑马甩了甩头，鬃毛在夕阳里划出一道弧。嬴政望着明军侧翼，望着那层新起的蓝光，望着蓝光里站着的朱权。手指在袖中轻轻叩了一下。
八阵图换了阵眼。
李斯没接话。
换了阵眼，边界能撑一阵。嬴政的声音平平的，像在说一件已经算准了的事，但新阵眼像刚接上的骨头，没长牢。让规则网候着。候到它自己松。
手收回来，袖口垂下。
土墩子上，朱权站着。他不知道嬴政说了什么。他只知道，他站着，边界就在。他倒了，边界就破。
风还在吹。硝烟还在飘。城墙上的朱元璋还坐着。朱标还躺在石面上，眼睛闭着。
但侧翼稳住了。