第二天。
天光从窗帘缝隙里漫进来，灰蒙蒙的，带着老宅特有的那种潮湿的霉味。
像是要下雨。
云邈是被上铺的动静吵醒的。
沈慕白翻了个身，床板一阵嘎吱响，然后他的脑袋从床边探出来，头发翘得乱七八糟，睡眼惺忪地往下看了一眼。
“早。”他说，声音还带着鼻音。
云邈没有回“早”。他的目光死死锁定在沈慕白身上。
那个女鬼怎么还在………？
她换了个姿势。
没有再趴在他背上，而是侧躺在上铺的边缘，一只手搭在沈慕白的腰侧，像是一个搂抱的姿势。
沈慕白刚才翻身的时候，她的手臂就那么被他带过去，却始终没有松开。
此刻，她就那样贴着他的后背，下巴抵着他的肩胛骨，安安静静地闭着眼睛，像是在睡觉。
她看起来比昨晚安静了许多，脸上的那扭曲的模糊慢慢散去，只剩下一张苍白的、年轻的、甚至还称得上清秀的脸。
云邈忽然觉得，她活着的时候，大概很好看。
“你怎么又这种表情？”
沈慕白见他发愣，打了个哈欠，“真见鬼了？”
云邈深吸一口气，忍着翻白眼的冲动。这小子是睡的安稳了，搞得他一晚上担心沈慕白的安危而心惊胆战的。
云邈站起身，走到窗边，拉开窗帘。外面那有些荒芜的花圃，竟在一夜之间开了数十朵玫瑰。
他站了一会儿，回过头。
沈慕白已经从上铺跳了下来，正在穿外套。
他动作随意，伸懒腰的时候手臂差点穿过那女鬼的身体——她轻飘飘地晃了晃，像一张纸一样荡开，然后又贴了回来。
然后，她微微侧头，那双青色的眼睛，对准了云邈。
云邈读懂了她的神情。她在说：我不走。
不是威胁，不是挑衅。
只是陈述一个事实。
云邈的眉头越拧越紧。
这不正常。
没有哪种执念会这样——不伤人，不显形，不制造异象，就只是一直跟着，一直看着，像一截影子，像一声叹息。
太安静了。
安静得不像是鬼魂，更像是……一个还活着的人，用一种不为人知的方式，固执地守在另一个人身边。
这宅子里，一定藏着什么秘密。
一个关于那个女人的秘密。
关于她是怎么死的。
关于她为什么走不了。
“我们今天是不是打扫三楼？”
“嗯对啊。等我们洗漱一下吃个早餐再开干！”
那女鬼忽然抬起头，直直地望向天花板。
望向三楼的方向。
云邈注意到，她的嘴唇又开始翕动了。
这一次，他看清了她说的话。
——不要去。
他们拿起水桶和拖把，一前一后的走上三楼。
木制的楼梯，踩上去发出沉闷的吱呀声。
越往上走，空气越冷，夹杂着一股说不清的气味——不是霉味，更像是一种被尘封了很久的、干燥的、带着淡淡草木香的气息。
沈慕白走在前面，浑然不觉地哼着歌，手里的钥匙叮当作响。
云邈疑惑的回头看去。
真的是奇怪，为什么，这次那个女鬼没跟上来。
从那晚她出现到现在，她从未离开沈慕白超过十步远。
而现在，沈慕白要上三楼了，她却留在了二楼。
就好像……她不敢上去。或者说，她不愿意上去。
这里和二楼的格局不太一样。
走廊更窄，地面虽然没有很多灰尘，但空气里弥漫着一种凝滞的、许久没有被扰动过的寂静。他正盯着走廊尽头那扇门。
门板上没有任何标记，木纹在岁月里变得深沉。但云邈的灵能在他踏上三楼的那一刻就开始剧烈震荡——那扇门的后面，有东西。不是鬼魂。
不是怨灵。
是一种……残留的、极度浓烈的执念。
像是一个人把一辈子的心事都锁在了那间屋子里，再也没有打开过。
“尽头那个房间是你爷爷的创作室吗？”
“对呀。”
云邈收回目光，“这样，”他尽量让自己的语气听起来随意，“三楼面积不大，分头打扫快一点。你去打扫佣人房和客房，把创作室留给我。”
沈慕白看了他一眼：“你一个人？创作室东西多，钢琴、书桌、唱片柜，我帮你一起干吧。”
“不用。”云邈翻出垃圾桶，语气平静，“你打扫卫生的手法太糙了，上次擦壁灯罩差点把玻璃拧下来。创作室里那些乐谱和唱片都是你爷爷的遗物，我慢慢弄，保险。”
沈慕白对云邈突如其来的提议有些疑惑，但对于这个好友，还是选择同意。
“行吧，”他把钥匙串拆开，把创作室的钥匙递给云邈，“那我先去打扫佣人房。有问题记得喊我。”
云邈握着那把钥匙，看着沈慕白转身朝佣人房走去，背影消失在走廊的拐角处。
然后他深吸一口气，走向走廊最深处。那扇门安安静静地立在那里。
门板上没有任何标记，木纹在岁月里变得深刻。
他转动钥匙，铜锁发出一声沉闷的“咔嗒”。木门向内推开，发出低沉的、悠长的吱呀声，像是一声被压抑了很久的叹息。创作室比他想象的要大得多。
房间呈长方形，大约四十平米，三面墙都是到顶的书架，塞满了乐谱、书籍和黑胶唱片。
正中间是一架黑色的三角钢琴，琴盖合着，琴凳上落了一层薄灰。
靠窗是一张宽大的红木书桌，桌上散放着五线谱纸、钢笔、乐理书籍和一盏旧式台灯。
墙角立着一个留声机，唱臂搭在唱片的末尾，像是播放到一半被人突然停下的窗帘紧紧拉着，只有几缕光从布料缝隙里挤进来，空气里弥漫着一股旧纸、墨水、木头和灰尘混合的气味。
云邈站在门口，没有立刻进去。他先释放灵能，像一根无形的探针刺入门缝。
这是他的之后养成的习惯——进入任何陌生的封闭空间之前，先用灵能“闻”一下里面的气息。
怨灵的残留、阵法的痕迹、封印的波动，这些东西肉眼看不见，但在灵能的感知中就像黑夜里的烛火一样清晰。
可屋内什么都没有。
不是因为感知到了危险——恰恰相反，这间屋子太安静了，安静得像一个睡着了的人，连呼吸都没有。
灵能探查的结果依然是“干净”，在有鬼的地方，这份异样的干净，就是最大的疑点。
这里，一定藏着一份了不得的秘密……他跨过门槛，开始打扫。
他仔细的擦拭着书柜，甚至观察着书柜里的书籍。
那些书籍多半都是法文的，他慢慢的一个一个擦过去，直到落到一本书上停下。
那是在无数法文中的唯一一本中文的，那是一本散文诗云邈翻开来看，首页用钢笔写着一句话：“江晚瞳赠。”
云邈嘴里反复念着这个名字，思索着，接着他随手一翻，一张有些褪色的黑白照片从书中的某一页落了出来。
那张黑白照片中是一对男女在玫瑰花园的照片。
一个是年轻的男人——云邈一眼就认出了那张和沈慕白酷似的脸，穿着西装，只一眼，便知道是一位处于上流阶层的绅士，他微微侧头看着身边的人。
另一位是一个年轻女人，穿着月白色的旗袍，长发被风撩起来，笑得灿烂而明亮。
云邈蹲下来，紧紧攥着这张黑白照片。那个女人。
他没见过这张脸，但他知道她是谁。
因为在过去的几个小时里，他一直看着这张脸的另一个版本——苍白的、扭曲的、被死亡和执念浸泡了几十年的版本。
江晚瞳，原来她活着的时候，是这个样子的。
等等……
云邈眼尖的看到他们身后建筑，他们这张照片就是在这里拍的，在那片如今有些孤零的花园前。
他站起来，继续看这间屋子。
钢琴上方的墙上挂着一幅小肖像，不是照片，是手绘的素描。
画的是同一个女人的侧脸，线条柔和，笔触细腻，右下角有铅笔签名——clovis.沈秋哲。
沈秋哲？想必就是小白的爷爷名字了。
乐谱本的扉页上，用中文写着一行字，笔迹因年深日久有些模糊，但云邈还是辨认了出来：“献给J.w.t.”。
他走到钢琴前，把抹布搭在琴盖上，准备擦那架三角钢琴。
他弯下腰，去擦钢琴支脚旁边的地板。
围绕在身体的灵能触到突然触碰到了一样东西。
不是物品，是痕迹。
极细极浅的、像是用针尖刻在木头里的纹路，被一层薄薄的灰尘覆盖着，如果不是他用灵能附在身旁，剩下的一寸一寸地扫过地面，根本不可能发现。
云邈停下来，蹲下身，用手指拂开那层灰。
木地板上，刻着一个阵法。
不是用刀刻的。
是用灵能刻的——刻痕里残留着极其微弱的、几乎要消散的力量波动。
普通人看不见，甚至大部分异能者也看不见。
如果不是云邈的体质类型恰好对“残留的灵能痕迹”极度敏感，他也不一定能发现。
阵法的纹路从钢琴支脚下方延伸出去，像藤蔓一样铺满了整间创作室的地板。
纹路极细极密，在拼接处汇成几个大的节点，每个节点上都刻着他看不懂的符文。
这是一个触发阵。
触发条件不是时间，不是地点，而是——一个异能者走进这间屋子，并且在这间屋子里动用灵能。
云邈的瞳孔猛地一缩。
他刚才干了什么？
他进门的时候用灵能探查了整个房间。
他擦书架的时候，灵能一直处于半释放状态。这间屋子里的阵法，在他踏入门槛的那一刻，就已经被激活了。
只是阵法的设计者故意把“发作”的时间延后了——不是在激活的瞬间爆发，而是等到触发者在房间里待得足够久、足够放松警惕的时候，再骤然发动。
这是一个陷阱。
一个专门针对“会进入这间创作室的异能者”的陷阱。
想到此处，云邈猛地站起来。
可，晚了。
阵法在他起身的那一瞬间完成了最后的蓄能。
钢琴下方的纹路开始发光，从一开始的荧蓝色逐渐变化到灰黑色的、像是被污染过的灵能光芒。
那股光芒沿着地面的纹路迅速扩散，像无数条毒蛇爬满了整个房间。
书架上的乐谱哗啦啦地飞起来，像被一只无形的手抛向空中。
钢琴发出一声轰鸣，所有的琴键在同一瞬间被按了下去，发出一声刺耳的巨响。
窗帘被一阵突如其来的风猛地吹起，玻璃窗在窗框里剧烈地震颤。
云邈的手心凝起灵能，试图切断阵法的能量源——但他的灵能刚一释放，就被那股灰黑色的光芒吞噬了。
这个阵法不是普通的封印阵，它的功能不是困住人，也不是杀人。
它的功能是“激化”。
它会放大方圆百米内所有灵体、怨念、执念的负面情绪，把它们推到失控的边缘，然后让它们暴走。
而方圆百米内，最大的灵体，就是那个在这栋老宅里住了几十年的女鬼。
整栋老宅震了一下，不是物理上的震动。则是在灵能的角度上，出现了巨大的震颤。
随即，一股巨大的、几乎要凝成实质的负面情绪从楼下涌上来，像海啸一样拍打在创作室的墙壁上。
那些漂浮在空中的乐谱被这股力量震得四散纷飞，玻璃窗上出现了细密的裂纹。
门外的走廊里，响起了脚步声。不是人走路的声音。
是有什么东西正以极快的速度从楼下冲上来。
那个声音像是指甲刮过木地板、骨头在墙壁上摩擦、水滴滴落在陈旧的楼梯上——所有声音交织在一起，混成了一种让人头皮发麻的、不像是任何生物应该发出的声响。